Huellas oníricas

No soy capaz de recordar cuando perdí la capacidad de andar sin cruzar caminos imaginarios. Ser torpe de nacimiento no debe compararse con la injusta y vil lamentación del que no sabe, ni puede, a pasos cortos mordisquear una falsa vidorria, desconocedora de eso de ser saboreada sin un buen fajo de razones de por medio.

Te quiero porque no soy capaz de no quererte, vida, eres un vacuo impulso de satisfacciones y desdichas, reflejadas en pasquines anónimos en la infamia de los sueños, en las que en vez de verdades vemos mentiras que ocupan lugares preciados en este simulacro que representa la espera de la muerte. Este tránsito convexo es el último vestigio del disimulo, cuando nos escondemos tras nuestra lápida, y tras un deseo escrito que precede a un nombre ya sin significante, junto a una fecha a la que no siguen más calendarios.

A mis pies sin planta ya no les quedan pilas ni flores. Debieron ser remendados hace varios tiempos nunca vividos y ahora ya muchos consideramos que no hay más solución posible que tirarlos a la basura y comprarse otros nuevos, chico, de piel negra y de buena calidad, para que por duraderos la vida se gaste y se aburra de esperar.

Debí operar mis pies deformes en España. Reconozco no saber poner prosa poética a una frase que cojea por sí sola, cuando nota el escaso dominio del correr y del trotar que ahora poseo. La requerida operación, en este instante, no deja de ser un cambio de eje en mi existir que marea más que ordena, que entorpece más que ayuda a que camine con corrección y por la línea recta en esta dichosa simulación que me lleva a la vida.