Entrada número 96, 28 borradores y un lápiz

No sé sobre qué escribir, en esta entrada quería hablar de mí y de mi vida sin adornos prosaicos, como si un mail a una amiga escribiese, pero me he dado cuenta de que me avergüenza hacerlo, que ya no estoy en esa fase, que prefiero ser frío y duro, aunque la coraza pese, protege ahora que hace calor en Viena.

No por estas razones estoy triste, más bien, estoy triste porque soy demasiado sensible a esta vida para vivir feliz en ella. Sean cuales sean las circunstancias, reconozco en mí un romántico del siglo XIX que vive en el XXI pero que, a diferencia de mis precursores, no dirijo mi camino a una muerte voluntaria, porque percibo su desgaste sin necesidad de que me manche las manos. Trabajo fácil, verdad, sin embargo inevitable y pesaroso.

Esta vida condena al que juega con ella, al que la reta a vivir por encima de las expectativas .A quien usa tretas y bordea el camino le hace creer que gana para vencerle en el momento que menos se lo espere. Esta vida es un martirio, seamos sinceros, lo es si no tumbas al rey en el momento perfecto y reconoces que estás perdiendo.