Subjunktiv. Experimento A324YKU

Hola, mi gente. (A mi izquierda están situadas las primeras 11 letras y los dos primeros signos de puntuación de un post extraño).

Sé que no me conocéis, lo sé porque no hablo a los lectores de mi blog. Hablo, realmente, al futuro (quizás usted, a quién hablo en este instante, sea un madrileño común de 28 años en el 2012, gracias por leerme, por cierto).

He de decir, no digo, que escribo también a la curiosidad (póngase cómoda) del que entre y se pasee por mi rincón onírico dirigido [por alguien] para saber cómo es (o fue, puede que ya esté muerto cuando usted pasee por estas líneas) aquel que hizo aquello a esa persona que le ha enviado a mi esquinita.

¿Por qué lo hago? Porque sé que no sois ni seréis un elemento importante en mi vida, por esta razón reciclo alguna verdad que otra para que le dé el aire por aquí. Con qué fin, por paciente no me tomo y, por lo que sea, no espero nada que no pueda conseguir con mis manos o con mi esfuerzo.

Me presento como lo que soy, por apatía o por diversión lo hago, os digo que, y lo realizo sin rimbombancias, soy el chico de al lado de su foto. Allí está o estará siempre, encima de la repisa o en la pared colgando, en un cajón o en un armario, en el desván o en el sótano, en la memoria o en el olvido, en el disco duro o en un CD, pero le aseguro que siempre estaré al lado de su foto, eso es irrefutable, irrompible, imposible de cambiar.

Pues ya que habéis venido a conocerme, me presento con menor frugalidad: soy un mal sueño, puede que sea una pesadilla; soy 170 oportunidades y cuatro gritos que no salen de su habitación, pero que lo intentaron cada día, que quede claro. Soy peligroso, inestable, demasiado todo para resultar nada. Soy lo que no se debe ser, una mosca que a gaita silbante se ha convertido en cojonera. Soy una molestia, una pérdida de tiempo, una mala recordación es poco preciso; soy 800 millones de correos electrónicos muertos por ocupar espacio, soy yo, únicamente yo, soy yo, sí, el de la foto, la que está al lado de la suya.

Una característica, quizás, interesante para usted es mi afición por el desvanecimiento de la realidad. Para ello no leo, no veo, no recuerdo, ¿para qué?, prefiero desintegrarme en cuentos a eliminar la prosa de mi vida, por muy maquiavélica que pueda resultar. Me invento la apariencia o la traduzco, realmente no conozco la diferencia.

En este parágrafo termina el desajuste bajo morfología de presentación, hasta aquí llegó este sinsentido, este comienzo del libro, aquí finaliza tanto “este” y tanto “aquello”, aquí empieza algo que nunca se escribió, porque realmente esta entrada sólo tiene sentido para aquel madrileño común de 28 años que me lea en el 2012, esperando encontrar un porqué a una historia ya pasada. Pues sí, soy lo que fui y también fui lo que seré, un tío raro que escribe al futuro porque el ayer ya no da para más, está caducado, ya no vivo en él, sí, porque en él estoy muerto, en realidad, estoy inerte, ni respiro. Allí creo pelusilla, me pudro, dejo de ser a cada segundo que pasa (vivo en el estar), porque ya no soy, porque hablo del pasado, porque no sirve de nada cuando dejo de estar..., y me voy.