Un hoja de un desconocido

El 29 de marzo estaba en un aeropuerto, eran las once de la noche, estaba sentado, contando minutos como quién cuenta pensamientos, me recuerdo triste e infeliz, obnubilado y algo desesperado por el devenir de la pena.

De repente apareció ella, ni alta, ni guapa, más bien normal, vestía con aire desenfadado y, alrededor de ella, corrían vientos de locura sana, esos que me gustan.

Mientras se sentaba, oteó el ambiente "nada en especial", debió pensar.

Antes de imbuirse en el libro que llevaba en la mano, miró en la dirección en la que yo estaba, pasaron cuatro segundos y estuvimos pegados por el interés y la curiosidad "1".... "2"....."3"....."4"..., y después se sentó, aguantar más sería desvergonzado. Poco después de sentarse dándome la espalda, cogí mi libretita azul, cogí mi boli azul y escribí en azul oscuro esto:



"Sólo te quiero dar las gracias, aunque no las entiendas al principio, sólo quiero agradecerte la honradez de tu mirada. Esa mirada que tiene, además de belleza propia, un don muy especial, la honestidad de quien mira a los ojos de un desconocido; aunque sean sólo cuatro segundos para mí son suficientes.



La gente ya no mira de frente, se enconden entre miradas escurridizas y llantos apagados.



Hoy no tuve un buen día, necesitaba de tus bonitos ojos para recobrar la esperanza en lo bello de la vida, en la honestidad del que no se avergüenza de no ser una hormiguita en la sociedad.

Hoy necesitaba encontrar en tus ojos la inspiración para escribir en esta hoja, para irme por mi camino incierto con la esperanza y el deseo de volver a encontrarme, en la belleza de unos ojos vivos, suficiente vida para seguir adelante."



Al final no le di la hoja, me avergoncé y estuve pensando en dársela tres horas. Quería acercarme a ella y decirle, "cuando esté lo suficientemente alejado, lee esto".