Más de lo mismo

Madre, ya hace años que no te escribo. Desde que perdí la visión en conjunto, global, de lo que, comúnmente, denominamos perspectiva, no he vuelto a ser el mismo. Quizá haya una relación entre eso que parece una consecuencia y el proceso disoluto por el que te estoy relatando. Esgrimo este argumento desde el utensilio. Bien podría haber sido cualquier tubo catódico, pero es este.

Me he reconvertido en una sombra de mí mismo, o, siendo más precisos, un simple baremo que me sirve como guía para encontrar el norte o perderlo, según como transcurran las circunstancias. Sé lo que soy, puesto que la memoria aún no ha sido afectada, pero las líneas aparecieron desdibujadas estas mañanas y me vi con pie y medio descompuesto tras el carboncillo. Una pesadilla torpe y patizamba que corre y avanza, se esfuerza y frota las líneas temporales hasta despedazar el tiempo y transportarme al presente, llámalo talento o quizás frustración, llámalo atemporalidad mejor.

Sí, aciertas, no te lo voy a negar, todo está relacionado con la vaguedad del instante (te permito tres centésimas para que disfrutes de la palabra más bonita que hoy va a traspasar tu experiencia sensible. Todo acaba). El mundo ha perdido peso a mi alrededor convirtiendo al techo en una moldura abarcable y curvilínea, sobre todo al notarlo tan cercano como asumible. Todo me sabe a poco en este reventar.

La amo y de aquí no me muevo, pero el coronel ya no tiene quien le escriba y yo sigo con mi exhaustivo conocimiento de los premios Nobel. ¿Para qué coño sirve esto?, me pregunto.